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Concierto del músico de jazz Joe Zawinul – Periódico Kommersant No. 199 (1381) del 19/11/1997
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  Concierto del jazzista Joe Zawinul
El origen de Joe Zawinula, de 65 años, es típicamente austrohúngaro: apellido checo, nombre húngaro-alemán, sangre gitana. En el discurso de Zawinul, quien hace mucho que se convirtió en ciudadano del mundo, el acento eslavo todavía es claramente visible. Pero el patetismo de su obra va más allá del “color local”, está en sintonía con las músicas del mundo más actuales: este es el tema de los pueblos errantes que no pueden llevar consigo nada a una nueva vida excepto la música y la danza. No es casualidad que el primer álbum del “Syndicate” se llamara “Immigrants”.
Con su experiencia multicultural, Zawinul llegó al black jazz, vio y ganó por su cuenta -en el sentido literal y figurado de la palabra- territorio afroamericano. Uno de los hermanos Adderley, que lideró el movimiento “soul jazz” a finales de los años 50, es decir, que abogaba por la vuelta a las raíces africanas, al escuchar las grabaciones de Zawinul quedó impactado por el hecho de que no sólo no era un hombre negro, pero no un estadounidense en absoluto.
Inmediatamente accedió a llevarle al austriaco. Y no perdió: en 1966, el quinteto Adderley ganó el premio Grammy por la composición de Zawinul “Mercy, Mercy, Mercy”. Un par de años más tarde, la melodía de Zawinul “In a Silent Way” le dio el nombre al álbum histórico de Miles Davis, después del cual todo el jazz se dividió en “acústico” y “eléctrico”. “Weather Forecast” Zawinul siguió una política de “electrificación” continua de manera más consistente que otros, y durante una década y media atrajo a toda una cohorte de profesionales del rock como el bajista Jaco Pastorius, quien finalmente cambió a la fe del jazz.
En el concierto en Moscú, también se vio claramente que la fusión -una fusión de jazz y rock- es algo así como un pasatiempo de los profesionales del pop que se aburren, usando la jerga doméstica, “pararse debajo de la madera contrachapada”.
Otro logro histórico de Zawinul es la transformación de sintetizadores de equipos de laboratorio en instrumentos flexibles de improvisación espontánea, como un piano o un violín.
Tocar en vivo con “manos” (y no con la memoria de la computadora) invariablemente atrae a colegas profesionales a los conciertos de Zawinul. El concierto de Moscú tampoco fue una excepción: el ingeniero electrónico Mikhail Chekalin, el populista Boris Bazurov, el compositor infantil Igor Yegikov siguieron de cerca lo que sucedía en el escenario desde la sala, mientras que la ortodoxia del jazz abandonaba desafiante la sala.
De hecho, la sala era más ruidosa que incluso el concierto de rock promedio. ¡Pero qué volumen era! Tal sonido, que permanecería en los oídos no como un fuerte rugido, sino que envolvería el oído con un suave “aroma”, como un buen coñac: un lenguaje que, al parecer, nunca hemos escuchado aquí. Por no hablar del hecho de que ésta era en realidad la segunda banda de jazz-rock de nuestra historia (la primera fue el Pat Metini Ensemble hace exactamente diez años).
Para imaginar la música de “Syndicate”, imagina que estás en unas vacaciones rurales en algún país ecuatorial: entre el ruido de la jungla puedes escuchar la voz animada de tambores exóticos, el coro del pueblo está bailando.
Se trajo un conjunto de equipos a la aldea, y los nativos, por así decirlo, lo están probando en el diente. Si los viejos éxitos de Zawinul, con sus ingenuos tonos sinusoides, evocaban más un sentimiento de nostalgia, entonces el “sing-play-dance” del veterano “Weather Forecast” Manolo Badren de Puerto Rico invariablemente ganaba la competencia con voces sampleadas.
Por supuesto, gracias a los milagros de NTR, Zawinul “toca las voces” pertenecientes a los tuvanos y africanos, Duke Ellington y Salif Keita. Pero incluso los profesionales, cansados de su propia experiencia, no dejaron de ver el duelo chispeante de los sintetizadores de alta tecnología de Zawinul y la kalimba fosilizada (o tsantsy – una caja con lenguas de metal) Paco Seri de Costa de Marfil. Y en todas estas competiciones, como decían antes, ganaba invariablemente la amistad.
DMITRY Ъ-UKHOV
Cinta entera
Yenko K, T Shark Attack (Cuban Gavroche) K. Crime Detective SHARK ATTACK 900 02 (Cuban Gavroche ) Una historia original sobre el destino de dos niños – 12 y 14 años (una niña y un niño) que huyeron de Cuba con sus padres en una balsa a través del océano hacia las costas americanas del régimen comunista de Fidel Castro. Durante una tormenta, los padres son asesinados por el dueño de la balsa y su asistente para tomar posesión de su oro y joyas. Luego caen en manos de un proveedor de drogas de Colombia a los Estados Unidos, un narcotraficante apodado Tiburon (español – tiburón). Después de muchos problemas, el mayor, Miguel, de 14 años, llega a Miami (Florida, EE. UU.), donde encuentra familiares, cubanos que habían salido de Cuba antes, y se une a una pandilla de jóvenes mafiosos para conseguir dinero y redimir a su hermana. , a quien Tiburón vendió a uno de los burdeles de Puerto Rico. CIUDAD AZUL Los rayos del sol poniente, reflejados en el mar, pintaban de azul las paredes y los techos de las casas. La ciudad azul es inusual para los ojos. En la última media hora, incluso se ha puesto morado. En La Habana, esto sucede pocas veces y ni siquiera todos los años. El crepúsculo azul ocurre después de varios meses de aguaceros tropicales, cuando el aire está saturado de humedad al límite. Luego en horas de la tarde, literalmente 15 minutos antes de la oscuridad total, se puede ver la ciudad azul, y aún así si se mira desde lo alto de algún rascacielos. Aquella noche siguiente, Martha miraba la ciudad a través de un balcón enrejado del piso veinticuatro de uno de los rascacielos del Vedado. Desde aquí se podía ver la parte nueva de la ciudad, construida con edificios de gran altura y calles cortas y rectas que conectaban la parte antigua de la ciudad con la nueva. Acaba de terminar un aguacero tropical. Martha se quedó mirando los chorros de agua que corrían por la calle Veintitrés hasta el Malecón (Paseo de La Habana). Sus pensamientos volvieron irresistiblemente a su hijo. Puerto! Martha miró con impaciencia su reloj. Tenía que ver a su hijo en el puerto a las nueve de la noche. …. En el edificio de la agencia Prensa Latina, frente al cual se ubica el nuevo pabellón de exposiciones “Cuba”, Marta subió a duras penas al autobús, le entregó mecánicamente quince kilos (una centésima parte de la unidad monetaria cubana del peso) al conductor, recibió un boleto y cambio. Los autobuses de esta ruta siempre están llenos. En ellos, la gente del pueblo va a La Habana Vieja, al puerto y más a los suburbios – Regla. Una mulata regordeta apretó a Martha con la espalda contra la barrera niquelada de modo que no pudo ni moverse. Pero entonces el autobús giró a la derecha, irrumpió en el amplio Malecón y aceleró a una velocidad de ochenta kilómetros por hora. Soplaba una brisa del mar. Se hizo más fácil respirar en el autobús. Un pasaje estrecho hacia el área de agua del puerto y el edificio del Ministerio de las Fuerzas Armadas pasó rápidamente, donde soldados con ametralladoras estaban parados en la entrada. Joaquín la esperaba en la parada del autobús, bailando de impaciencia. El autobús se detuvo en el muelle donde estaba estacionada la flota pesquera cubana del Golfo de México. La autoridad portuaria comenzó aquí en la parada de autobús. Las estrechas calles de La Habana Vieja estaban llenas de flujos de personas, autobuses, camiones grandes. Bares con las puertas abiertas se extendían hasta los muelles. Numerosos letreros de oficinas y almacenes asomaban desde los muros, que han estado en pie durante siglos, desde el dominio colonial de los españoles. Antiguos letreros y paredes. Nuevos lemas. Decoran las paredes cubiertas de musgo y saludan a los barcos que llegan al puerto. Martha cae del estribo del autobús a los brazos de Joaquín. – ¡Mamita, te estaba esperando! – Joaquín es cariñoso con ella, la quiere mucho. Presiona contra su mano, mira sus ojos tristes en los últimos días. – ¡Mamá, mamita! susurra Joaquín. – ¡No te preocupes, todo estará bien! Martha tira del pelo negro travieso, áspero y ligeramente rizado de su hijo, le alisa la camisa y le acaricia el hombro con cariño. Hay poco tiempo para despedidas. Tanto la madre como el hijo entienden esto. Joaquín ayudó a su madre a subir al autobús y, cuando empezó a moverse, lo siguió con la mirada, tratando de ver su rostro entre rostros desconocidos. Solo cuando el autobús comenzó a arrastrarse hacia una calle estrecha en la curva, notó el movimiento de la mano de alguien. Joaquín levantó la mano y le devolvió el saludo. Ni siquiera tuvo tiempo de levantar la vista cuando Joaquín le espetó todo lo que había ocupado sus pensamientos durante varios días: – Alumno en prácticas… A la “Lambda”… Hoy nos hacemos a la mar ! – Entra, hijo, – respondió amablemente. No quedaban más de cien metros antes del muelle, donde se suponía que iba a parar el Lambda, un flamante barco pesquero. Joaquín estaba separado de él solo por una pared de madera, y corrió hacia la puerta ancha que daba al muelle. Lo primero que vio Joaquín fueron sus amigos del colegio. Armando, Emilio, Manolo, Juanelo, todos llegaron antes que él. – ¿Por qué llegaste tarde? Joaquín se excusaba vergonzosamente. El capitán apareció en la cubierta del Lambda, encendiendo un cigarro. No es joven, tiene un poco de sobrepeso. En su cabeza hay un sombrero de campesino – yarey. No británico. Dando una calada a un cigarro, mira a los chicos con una mirada ausente. Las noches de insomnio del entrenamiento habían borrado una preocupación más de su cabeza: sobre los aprendices. – Ah, chicos… ¡Saludos! – ¡Buenas noches, capitán! – contestan los chicos en voz alta. Los mira, recuerda la orden del líder de la flotilla: llevar aprendices en el primer viaje. Mira las estrellas que han aparecido en el cielo, el faro a la entrada del puerto, la barca que lleva a los pasajeros a Regla. Cabe a bordo. Baja por la escalera hasta el muelle. Los chicos lo rodean. Justo enfrente del capitán está Armando. Es más alto que los demás y más notable, y por lo tanto parece mayor que los demás. El capitán alcanza el cinturón de Armando. – ¿Qué es esto? – Pistola, – Armando suena orgulloso. – ¿Pistola? ¿Para qué? – Lo tomé en casa, – responde Armando como si nada. Bueno, por si acaso. – Deja el arma en la orilla, ordena el capitán con decisión. Vamos a pescar, no a pelear. El capitán examina cuidadosamente a los muchachos. Están en silencio. Manolo ajusta torpemente el bulto bajo su brazo, el hierro traquetea en él. El capitán asiente con la cabeza en su dirección: – ¿Otra arma? – Llaves, destornilladores – responde rápidamente Manolo. Uno de los chicos detrás del capitán explica: – Es nuestro futuro mecánico, le gusta indagar en los motores. El rostro del capitán se ilumina. Vuelve su buen humor. – En realidad, un buen mecánico para los pescadores es la mitad de la pesca, dice. Los chicos rodearon al capitán. Él, fumando un cigarro y escupiendo migas de hojas de tabaco en el agua, piensa que tal vez todo salga bien. |
y T. ENKO
Se obligó a no pensar: todavía tenía algunas cosas que empacar. Pero los pensamientos son una tontería terrible. Corrieron por delante, ya estaban adelantados, se apresuraron a entrar en el ascensor, literalmente rodaron por la calle, donde el miliciano siempre estaba de servicio con un rifle en las rodillas, giraron en las corrientes de agua, se precipitaron hacia el mar, al puerto
El tiempo se prolongó durante mucho tiempo. Marta inhaló con avidez el aire húmedo a través de su apretado pecho.
Se detuvo un poco, como si pensara, luego sacudió la cabeza con decisión y, ajustando el bulto bajo el brazo, corrió hacia la acera de la izquierda. Voló como una bala a través de las puertas de celosía abiertas y se detuvo corriendo en la cabina, cerca de la cual un guardia estaba sentado en una caja vacía.
Después de todo, tenía tanta prisa.
