Peña blanca: Ruta Peña Blanca desde El Mazucu

Rulla Lika – White Sorrow letra

¡Copiado!

Solo tu
puedes estar tan callado
Dilo todo,
sin decir nada.
Vamos caminando
Entre las gotas de lluvia
Estoy contigo
Bien, bien.

Volando por
paraguas tulipanes
Hojas arrancando
siguiendo a los pájaros.
Ambos entendemos
sin palabras
La nieve viene pronto,
pero aún no ha llegado.

Tristeza blanca,
Tristeza blanca,
La vela blanca se apagará.
Labios sobre labios negrita
Si en la vela
miras el fuego durante mucho tiempo

Entonces cerrando los ojos
se recuerda la llama sobre la vela
.
Tristeza blanca,
Tristeza blanca,
La vela blanca se apagará.
Los labios en los labios son audaces
Si en la vela
miras el fuego durante mucho tiempo

Entonces cerrando los ojos
se recuerda la llama sobre la vela
.

Bajo el azafrán
sois polillas en el cielo
Sustituiréis vuestra palma por gotas de lluvia

Cuantas gotas
cabrán en ella
Tanto juntos
estaremos con vosotros.

Pero, este día
está muy, muy lejos
Llegará
o tal vez no.
La amargura se está derritiendo
las últimas flores
Pronto la nieve
se arremolinará detrás de nosotros.

Tristeza blanca,
Tristeza blanca,
La vela blanca se apagará.
Los labios en los labios son audaces
Si en la vela
miras el fuego durante mucho tiempo

Entonces cerrando los ojos
se recuerda la llama sobre la vela
.
Tristeza blanca,
Tristeza blanca,
La vela blanca se apagará.
Labios en los labios negrita
Si la vela tiene
miras el fuego durante mucho tiempo
miras
luego cierras los ojos
se recuerda la llama sobre la vela
.

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• 7 letras
  

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  Todo se repite, se dibuja un patrón, tejiendo conocidos y seres queridos en el texto, ilusiones artísticas, amor y dolor. Y estoy entre la gente, figuras multiplicadas y repetidas, sigo en la combinación de motivos, y caso a cada persona con una escritura árabe invisible. Yo también soy solo un pájaro esfinge entre otros en un extraño adorno. Falso entre falso. Soy como tú, como él o ella, hombre, mujer, hermana, mi amor, amigos, enemigos. Fantasmas encarcelados vivos y reales, retratos, sombras, fotografías. Soy como los demás: en todas partes, en cafés y restaurantes, en las calles, en las casas, hábilmente “personas estilizadas”. Personas-arabescos incluidos en el ornamento del ser. Todo es texto, todo es sólo texto, texto sin sentido. Exquisitos gráficos de fuentes. El patrón en el patrón son personas, palabras a palabras, cubriendo (por miedo al vacío), la superficie del abismo. Las bellezas orientales se congelaron, convirtiéndose en un espejo en las figuras de una danza, debajo de ellos los sabios, cien mil sabios levantaron las manos hacia el cielo, debajo de ellos, sonriendo con un arpa, los cantantes caminan en fila india, los amantes acuéstate debajo de ellos … Y la Esfinge tiene la culpa, o, por el contrario, tocando sus frentes es un ángel del cielo – te abrió lo invisible – pero la vida deja todo, todo se vuelve gris y silencioso. No quiero no pensar, no soñar. El débil de voluntad que fuiste recogido y llevado a otros, en una ola, tú, todo fluye, repitiéndose, en el mismo ritmo. Dónde, por qué, no le importa a nadie: dónde, por qué. Vacío. Las personas son indistinguibles unas de otras. El fondo habitual. La rutina de los días es la belleza robada del cuadro. El fondo habitual.

  ***
  Dolor humano. ¿Qué hace hombre a un hombre? Sin alegría, sin felicidad. Solo pena. El dolor humano acuña oro del pasado y poliniza la luz gris opaca de los días actuales con tristeza. Todo sería transparente, vulgar, aburrido, si no fuera por los espejos de antaño, si no fuera por la amalgama de la tristeza. La perspicacia sería igual a la ceguera: ver y ver la verdad detrás del polvo de la vanidad: hay el mismo polvo y la misma vanidad. La visión no tendría límite, al igual que el vacío no tendría fronteras. Allí, en el vacío, en el cuerpo vítreo indescriptible del texto sin sentido de los días, estarían empantanados los intentos de aferrarse a algo. No hay nada. Sólo hay “nada”. Y ver significaría “no ver nada”. ¡Pero espejos! ¡Pero una amalgama de dolor! Pero un ligero timbre de tristeza late desde lo más profundo de los corazones – y crea una película de dolor, una capa de plata de vidrios que fluyen de abismo en abismo, días – los palacios de la historia, sus palacios de espejos, guardando en silencio nuestro tiempo, y el carga de las pasiones humanas en los rayos de la tristeza – pupa en qué – ese es el significado. Aparece en la superficie del espejo de los días pasados, es decir, incluso la vanidad del “aquí y ahora”.

  Creo que nuestro presente y pasado – una vez el primero “hoy, aquí, ahora” para los muertos, grandes, pequeños (todos son iguales allí) – habiendo perdido olores, colores, fluye al principio en una corriente sin sentido hacia la piscina de la Esfinge, y sólo allí, entonces, bajo el dosel del ataúd, bajo la sombra de oscuros tilos – callejones de esculturas esculpidas se alzan los destinos de alguien, indistintos durante la vida; el grabado grabado con dolores es un sello profundo de anhelo – la vida humana. ¡Cómo revive el dolor! De un revoltijo de cuerpos transparentes, de un montón de carne alegre, un grabado en acero llama la atención: “He aquí – un hombre”. La tristeza severa a veces es tan dulce. Y el dolor inspira.

  Mi abuelo le contó a mi padre cómo su padre escapó del cautiverio hace cien años durante la Primera Guerra Mundial con un amigo. Huyó de los alemanes en invierno, caminó durante mucho tiempo a lo largo de la bahía helada. Fue a casa durante meses. Cansado y enfermo, finalmente llegó a casa, se recuperó, pero solo para desvanecerse en su pueblo natal en los brazos de su esposa, dejándola sola para criar a sus hijos, no para vivir, sino para sobrevivir durante la Era de los Trastornos. Y a las preguntas sobre la guerra, sobre el cautiverio y sobre la fuga, guardó silencio. Como la Esfinge estaba en silencio. Recientemente leí acerca de cierto “purgatorio de San Patricio” en Irlanda, en una cueva, “donde se puede ver el tormento de los pecadores”. Un conde alemán fue allí en el siglo XIV, al parecer: “Volviendo de allí, estuvo tranquilo y triste toda su vida, habló poco y murió poco después”. Las historias, las personas, los tiempos, como los espejos, son diferentes. Pero los reflejos de los recuerdos de otras personas son similares, la esencia es la misma. Los sostienes con todo el poder de tu memoria, los sostienes con tu corazón. El dolor de ambos araña el corazón, hablando de algo. En el crepúsculo de la historia te atreves a ver el dibujo: la voluntad del destino, los rasgos trascendentales del significado rebelde a la Esfinge. Destinos superpuestos entre sí: fusionarse en uno. Tú también, después de ir lenta y silenciosamente contra la corriente de los espejos, volverás a la vida. Ella, mientras tú caías fuera del presente, navegó un poco más lejos de ti. Haces un escándalo, dando la bienvenida a su absurdo y ceguera: te gustaría olvidarte de ti mismo. Y vive imprudentemente. Pero una y otra vez miras, dándote la vuelta, el pesado grabado hundiéndose en los espejos de la historia y la memoria. ¿Como si algo te estuviera molestando? La luz del dolor humano viene de lo más profundo, y para él no hay tiempo, ni extraños, y el sentido es uno: Tristeza, una tristeza para todos.

  ***
  Otros días es como si tú mismo estuvieras en la memoria de otra persona. Eres lento y sin sentido. Una colección de nubes brumosas. Eres gris sobre gris. En el rincón entre los ratones. Un detalle anodino del adorno “pasado”, que, recordando, siempre se rocía con agua bendita de amor. Aquí estás, ese “detalle no bautizado”, ese arabesco gris ardiente, te paras ante tus ojos como un demonio: eres un extraño aquí, no deberías ser conocido, ¡no deberías ser recordado! Después de todo, está en nosotros, nuestros queridos recuerdos, coloridos y líricos, la humedad vivificante de la nostalgia, un tributo humildemente aceptado en medio del ajetreo y el bullicio. Y para otros, la tuya es como una película en blanco y negro, sin sonidos y sin subtítulos. Sueños silenciosos. Así es, en blanco y negro y en silencio, la memoria de otra persona, abres la boca y hablas sin cesar, ríes, como si te escucharan, respondes, pero el anciano que recuerda hace mucho que olvidó cómo terminó su película, quién era la dama en blanco era y, lo más importante, por qué, ¿de qué se trata? Pero un anciano de edad avanzada, durante mucho tiempo no importa. Está lleno de recuerdos, no conectados de ninguna manera entre sí. Y tú eres un extraño en ellos, “no tuyo”. Y el maravilloso anciano se atraganta contigo. No estás involucrado en el mundo de sus sueños. Solo se te tolera levemente.

  ***
  Dos espejos uno contra el otro, y una fila de velas: y allí, en el fondo de la galería de luces parpadeantes, los rostros juegan con las ondas. El rostro de la prometida – significado – o una ilusión? Una joven arde de vergüenza admirando su sueño: un hermoso arabesco. Pero en la llama del amanecer arde, solo una neblina de adivino. ¿Cuál es el sueño que nos mantiene calientes? “¿De dónde vino la tierra de los sueños”? El texto sólo se refleja a sí mismo. Y desde los espejos del arte, parte del texto, y desde los espejos de los sueños, nos miran, similares a nosotros, como si fueran ficciones, fantasías, cadáveres. Ellos también piensan que están soñando. ¿Quizás somos las pesadillas del otro? Hechizado por el brillo mágico del texto, el mismo para todos y para todo: ¿ilusiones mutuas, sueños? Los héroes de ficción y los personajes de los cuentos de hadas, en los que no crees, son como reflejos de nuestros antepasados ​​​​lejanos, y para ellos somos solo espejismos.